Вот так вот сидишь, тянешь ложкой холодную медузу из стакана, в котором её замуровали, и ждёшь, когда же УПАДЁТ КЛЕТКА!
А она всё не падает и не падает.
И получается, что она уже давно упала, да не с тарантулами, а просто - вокруг тебя. Или должна упасть с тобой. Только для этого её надо раскачать.

А потом грохот бутылки о стол и шорох фантиков. А в голове - воспоминания. Думается об одноклассниках.
Бедные мальчики. С запавшими глазами, пьяные, потерянные. Я помню маму Звягина - с носом остреньким, как у лисички. Маму Миронова - чем -то похожую на милого чёрного пуделя. Я помню каждую влюблённость внутри класса. Многое - про всех. Я сматываю клубок, пока мне наливают шампанского - ГОРЬКО! - родители вместе уже давно, хотя не прошло и полугода.
Шорох. Шорох. Конфеты и сигареты.
И ТУТ ПАДАЕТ КЛЕТКА!

Нет, нет. Конечно, не падает.
Просто в магазине я видела одноклассника. А до этого читала "Дом на набережной". И ещё сформулировала мысль в разноразмерное стихо.
И рада, что написала хоть что-то.
Знаете, для меня момент, когда я что-то написала - это праздник. Даже если фигню, на самом деле. Главное, что в ней мысль есть законченная.
А ещё я считаю лайки, когда что-нибудь где-нибудь прокомментирую или отправлю. Мне очень нужно подтверждение того, что это кто-то видел и оно, может быть, понравилось. Даже если глупость.
Неправильно, нехорошо. По-детски.
Но так необходимо.
Это создаёт иллюзию того, что ты существуешь зачем-то. И другим важен.
Когда всем безразлично... как-то не очень хочется, знаете. Как-то вообще не хочется.



__________________________________

И тут такое ехидное арчетовское: "Написал стихотворение про себя - про себя его и читай. "
:<
Хейт-хейт-хейт :/